Antevisão

De iogurte a leite de cabra pura, a vaca procura os olhos tristes de meu vendaval; mas estou no miolo gostoso do furacão penetra e não há trampolins de algodão que amorteçam a minha procura. Os sacolejos são pedras de gelo que degolam a sobriedade reserva. É como se incessasse de mim até que suas mãos vacilassem em minhas paranóias pelas costas mensagens faladas de pouco bom grado. Eu desespero da última carne de quem esperava fica a sobre-sensação de que me mude, de que me corrija, de que me outra queira. Um desconforto que compromete a vida da associação de dois. Eu quero um tutorial de como passar-se por despercebido no vale das mágoas. Eu quero um sopro gratificante. Eu quero um punhal efetivo e um uivo que me levante. Eu sou uma árvore que deixa para trás a estrada. Trinta segundos acontecem a todo mundo de remota relevância. Não se explica em pratos limpos o que se passa aqui dentro. Cada um carrega a inteligibilidade merecida, e mesmo que alguns se corrompam em desequilíbrio no prematuro fio ejaculado entre o que não se conhece, ela se legitimará em outro mundo em que os maltratados de coração terão vez. Eu dançaria como se fosse a última hora por cima do corpo enciumado e rodopiante de meus lamentos fólicos, entrecortados, rasurados desde o lado interno da razão controversa. Sinto que principia a descobrir as falibilidades da doença espalhada, do rastro de lesma radioativa a que arrasto. O início da despedida brilhante em mutação. Seguem anexas minhas rugas de preocupação desengonçadas. E se pelo menos uma vez eu me destoasse, certo de que seria para sempre alegria de sonhos ultrapassados. Eu pensei que era um copo, mas era apenas caixote. Seremos divorciados. Seremos doces encabulados. Seremos cicatrizes um do outro. Seremos plásticos equivocados de boca de eloquência. Haveríamos em furacão pendente entre os dentes mastigantes, e só saberemos nós separadamente no terremoto de nossas triturações a dor que carregamos depois de um arroto folclórico. Era uma vez.